Unas putas cadenas.
Se retuercen por todo tu cuerpo. Arañan tus costillas. Se enrollan alrededor de tus muñecas, cuello y tobillos.
El cielo se vuelve naranja oscuro y comienza a escupir rayos y truenos.
Putas. Putas. Putas. ¿Por qué lo dijiste, Sara?
Sara.
Es febrero y aún no he aprendido.
Sois complejos. Resulta aburrido.
Yo también soy difícil. Y egoísta.
No quiero que tengáis otra vida.
Ridícula. Caprichosa. Una niña insolente.
¿De qué habláis cuando no estoy presente?
Suelo escribir en metáforas que alivian el dolor.
Poemas misteriosos que no riman y que son medicinas.
Debo aceptarlo, ¿por qué tanto miedo al temor?
Fuente imagen: i-alwayslikedstrangecharacters.tumblr.com
Sara.
Fuentes de té, menta poleo. Camino de velas aromáticas, esencia de lavanda.
Inspira calma, expira al juez.
Iluminación tenue, paredes de vainilla.
Om ah hum.
Sinfonía independiente, agradable compañía.
Hojas verdes y frutos rojos en cuencos de artesanía.
Sara.
No me supera el asustadizo violeta.
Da lo mismo. Quien me cae mal no es importante.
Me apetece una taza de té con miel. Dibujar girasoles con acuarelas, como en los libros de botánica.
Admirar una gala.
Cierro los ojos. Llevo un pijama suave y abrigado, calcetines de ositos.
Ha terminado el examen. Abrazo a mis amigos.
Sara.
Gwendolyn está preparando el café. Respira con dificultad. Llega a preguntarse si sería capaz de hacer hervir el agua con más rapidez que la vitrocerámica. Observa la lluvia a través de la ventana. ¿Le será posible no llorar?
James: No soy un mentiroso, Gwen.
Ella no quiere contestar. Sólo tiene ganas de estamparle la cafetera en la cabeza, aunque sólo sea para que él sienta el mismo dolor que ella.
Resopla.
Se concentra en limpiar la encimera, donde ha estado cortando rebanadas de pan para las tostadas. Le irrita mirar a James, sentado en una de sus sillas de madera, removiendo su tazón de cereales. ¿Qué clase de muchacho de veinticinco años sigue merendando lo mismo que desayuna?
James: No quiero que pienses eso de mí.
De nuevo, silencio. Y más resoplidos.
James: Es que no es cierto. Si lo fuera te daría la razón. Pero es que no lo es.
Por fin, Gwen decide contestar:
Gwen: ¿Te has dado cuenta de que no dejo de bufar? Es para que te calles, ¿de acuerdo? No te he preguntado nada.
James: Es que sé que piensas que te he mentido.
Gwen: James, cierra el pico. Por favor.
Pestañeó rápidamente para evitar que las lágrimas resbalasen por sus mejillas. La cafetera comenzó a soltar una suave nube con un olor que nunca sabría describir con exactitud. El café huele a café.
James: ¿Sabes qué te digo? No soy rico, pero me puedo permitir un cartón de leche, un cuenco de cerámica y una caja de cereales de miel.
Se giró para mirarlo.
Gwen: ¿Y qué?
James sonrió a medias, con picardía y cariño. Ella se mordió la lengua. Se suponía que no quería que hablasen. Puso los ojos en blanco y se sirvió una taza de café solo. Lo llevó a la mesa, tomando asiento frente a él.
James: Pues que no me tienes que invitar a tu casa a merendar si no quieres.
Gwen: Bien visto. Vete de mi casa.
“I don’t let nobody see me wishin’ he was mine”
― Taylor Swift
Los viernes sacan nuevas películas en el cine. Eso es guay, ¿verdad?
Ah, y dicen que va a estar nublado. Hay pocas cosas más bonitas que un cielo teñido de grises.
Estoy escuchando a Bowie (soy millennial, ¿qué esperabas?). No me sé ninguna de sus canciones, lo cual es perfecto porque así no me desconcentro al escribir.
He encendido velas porque hoy sí pega utilizarlas.
Estoy hablando sobre cosas que me hacen feliz. Lo estoy diciendo en voz alta. ¿Por qué da tanto miedo? No es una promesa; es un comentario.
Adiós, 19.
Sara.
“I’m looking for backing for an unauthorized auto-biography that I am writing. Hopefully, this will sell in such huge numbers that I will be able to sue myself for an extraordinary amount of money and finance the film version in which I play everybody.”
-David Bowie
Parece estar muy de moda esto de sólo poder escuchar grupos indies y alternativos, como si una canción fuese mala por ser conocida. A mí no es que me siente mal, pero creo que, o empiezan a crear grupos musicales de manera masiva, o nos vamos a quedar sin bandas buenas en menos que canta un gallo. Porque, ¿qué hace a una canción perfecta?
prettylittlesara 